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昨夜故乡在梦里。梦开始的地方竟是一条小路。深的、浅的、交织着的路径。探脚踩下去，有一些光和影从脚趾的边缘渗出来。在起起伏伏低矮的屋檐上，有鸟儿飞起又落下。从那行人走着的方向，我晓得，和我一样，迫切归来的心情。
梦里的故乡影影绰绰看不清楚面目。
这是将明未明的凌晨时分，天上还闪烁着几颗星。有点微凉，山是黑黝黝的颜色，间或有白色的石头闪着微光。
我被一点意识支配，走着走着，总也看不到尽头。随手摘了一片青草的叶子，凑到鼻尖闻了闻。嗯，清香。原来，梦里是春天的季节。
孩童时，也是在这条路上，夏季飞奔与蚊虫赛跑，在收获的季节，偶尔摘些果子吃，冬天与玩伴们闹着打雪仗。食物总是容易填充情感的不满足，肥嫩多汁的果子入口，就冲散了所有的烦恼。
我有些惆怅了。为什么现在，所有的美食、烈酒以及宿醉、肆游都无法消除烦忧。好像每个过客都拿着把小刀，在我的骨骼上做出一个记号：到此一游。
如果称骨算命属实的话。这种被称为“阅历”的东西怕就是改变命格的因素。
在尚不能完全清醒的梦境里，是什么让我执着于这条路径？意识或许给了我选择，用造梦的可能开辟出一条新路来。如是这样，家即刻就在眼前，不是水泥，是青瓦，不是冷冰冰的铁，是温温湿湿的木栅，也不是一层坚硬的壳，是柔软的随意变换的形态。我还不想这么早看见它，在这条小路上，也许会突然跳出一个小伙伴，叉着腰，要和我打上一架。
幻想着，幻想着，意识就造出些模模糊糊的小人来。他们笑着、闹着，勾肩搭背，还调皮的拿石子扔来扔去。尽管这样热闹，却是连脚步声也无法听见。
梦里的我告诉自己：这是幻想罢，意识造出来的东西哪里可信。我不记得那些脸，也勾勒不出那些脸，只是流光的碎片，只是偷跑出来的记忆的残缺影子。
远处的屋檐渐渐发白，繁星也已消失不见，我手中握着的青草也萎靡不振。这条蜿蜒的小径通向的地方清晰可见，却总是走不到尽头。
路两旁，有凸起的坟冢，在晨风里传出窸窸窣窣的声音，久睡的死魂定是正在醒来。群山尚在黑暗，死魂倒是按捺不住，匍匐着先行靠近黎明。朝阳的光辉洒将下来，死魂欢快地抖动，发出噼里啪啦的爆响声。睁着眼啊，即使看见的是一片虚无，也要赶上这魂梦俱碎的时刻。
背后是阴惨惨的白，眼前是乌漆漆的黑。尽是些张牙舞爪，将记忆的影子碎片一个个吃了去。蓦然才看见，那路两旁开着的花，每一朵都是白色花瓣抱着血红血红的花蕊，它们见不到黎明之光，它们向我哭诉：忘记了、忘记了、忘记了......
昏沉沉的，我分不清楚梦里还是现实。“来这里吧”一个声音，像来自远方的呼喊，或者来自那片低矮的屋檐下的某个地方，却是一个干瘪的老妪所发出的声音。她的脸上爬满了深刻的皱纹，像干枯的树皮，她向我张开臂膀......
这个梦里的故乡影影绰绰看不清楚面目。
真实的、记忆中的，都是拼凑。
和气的乡邻时常聚坐，不会再来；打谷场上孩童在玩闹，不会再来；四季飘散的果蔬香，不会再来；吃吃傻笑、哈哈大笑，都已不会再来。我坐在子虚乌有的时空里，回忆着、混乱着、混乱着、回忆着。
凌晨两点的夜里，我醒来，到处寻找故乡的影子。它时而幻化在时钟的滴答声中，时而钻进窗外的梧桐树上，沙沙作响。它隐身在黑夜里，或者奔向了月亮的方向。抓不住了，我把故乡弄丢了。
见过光怪陆离的眼，再见黑白已然无味。我走了相反的方向，意识的深处，早已偏离回家的路,在故乡与他乡的岔路口，徘徊许久许久......
我开始懊恼。当遗忘悄然开始，除了无动于衷，还有什么奈何。
那个老妪向我张开臂膀，我选择了逃离，也只能选择逃离。她只是呢喃着：走吧、走吧......
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